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EL REGIONALISTA
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Jun 24, 2010 7:46 pm
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No hago el verso tierra adentro, pues no conozco los llanos ni otros estados cercanos, ni las bellezas del centro. Yo mi verso lo concentro en los lares de occidente, donde un lago transparente, es un cristal que hoy nos muestra
una imponente silueta de su prestigioso puente.
Bello será el estero linda también la llanura pero hay ver la hermosura del lago maracaibero, hasta el turista extranjero admirado de él se queda, el mismo Alonso de Ojeda al contemplar su belleza vio que la naturaleza nos dio un lago de seda.
A mi me da la impresión de que nuestro hermoso lago tiene influencia de un mago porque ejerce sugestión, don Alonso en su excursión puso estos lares la proa y al ver la isla de Toas se extasió el descubridor. Quién embrujo ese español; lagos del coquivacoa.
Hasta el indio motilón que allí en la Sierra ha vivido muchas veces a salido a recorrer la región como un salvaje en acción se acerca hasta la ribera y su mirada altanera o su indómita fiereza, se alegran con la belleza de poéticas palmeras.
En nuestro lago han bogado las grandezas de Urdaneta, del escritor, del poeta o del zuliano afamado como el temple bien forjado de Mara o Maracaibo como el jefe de x tribu que ante ninguno cedía, viendo el lago se sentía un niño imberbe y pasivo.
Por la barra se ha filtrado muchos cientos de veleros ,trayendo aquí aventureros buscando siempre el dorado y es que aquí es que está guardado porque lo ha visto hasta el ciego, que hay tierra para el labriego, más un lago de cristal poético manantial donde fluye el oro negro.
Este rincón de occidente valuarte de la nación es la mas rica región que hay en todo el continente, es el lago con su puente y su negro mineral, bien se le puede llamar la base para el progreso, porque él da el mayor ingreso en el fisco nacional.
Me pueden decir ahorita que esto mío es un capricho, ya más de uno me ha dicho que soy un regionalista, no importa, soy egoísta yo al Zulia lo quiero mucho, cuando de ese lago escucho el chapoteo del marullo, se me infla el pecho de orgullo al saberme maracucho...
José Chiquinquirá Rodríguez
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Como gata boca arriba
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Jun 23, 2010 2:05 pm
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Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lagrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)
Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.
No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.
Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.
Gioconda Belli
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A veces quiero preguntarte cosas...
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Jun 21, 2010 8:06 am
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A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.
A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.
Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.
Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.
Gloria Fuertes
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DESEANDO MORIR
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Jun 19, 2010 10:44 pm
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Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.
Camino vestida, sin marcas de ese viaje.
Luego la casi innombrable lascivia regresa.
Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.
Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,
los muebles que has puesto al sol.
Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.
Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.
Nunca preguntan por qué construir.
En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,
he poseído al enemigo, comido al enemigo,
he aceptado su destreza, su magia.
De este modo, grave y pensativa,
más tibia que el aceite o el agua,
he descansado, babeando por el agujero de mi boca.
No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.
Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.
Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.
Nacidos sin vida, no siempre mueren,
pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce
que hasta los niños mirarían con una sonrisa.
¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!
que, por sí misma, se convierte en pasión.
La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,
y a pesar de todo ella me espera, año tras año,
para reparar delicadamente una vieja herida,
para liberar mi aliento de su dañina prisión.
Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,
rabiosos ante el fruto, una luna inflada,
Dejando el pan que confundieron con un beso
Dejando la página del libro abierto descuidadamente
Algo sin decir, el teléfono descolgado
Y el amor, cualquiera que haya sido, una infección.
Anne Sexton
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El Ángel Guardián
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Jun 16, 2010 2:47 pm
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Es verdad, no es un cuento;
hay un Ángel Guardián
que te toma y te lleva como el viento
y con los niños va por donde van.
Tiene cabellos suaves
que van en la venteada,
ojos dulces y graves
que te sosiegan con una mirada
y matan miedos dando claridad.
(No es un cuento, es verdad.)
El tiene cuerpo, manos y pies de alas
y las seis alas vuelan o resbalan,
las seis te llevan de su aire batido
y lo mismo te llevan de dormido.
Hace más dulce la pulpa madura
que entre tus labios golosos estruja;
rompe a la nuez su taimada envoltura
y es quien te libra de gnomos y brujas.
Es quien te ayuda a que cortes las rosas,
que están sentadas en trampas de espinas,
el que te pasa las aguas mañosas
y el que te sube las cuestas más pinas.
Gabriela Mistral
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DOS AÑOS
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Jun 11, 2010 7:07 am
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Dos años...
De mil maneras he demostrado amarte.
He reido, he llorado, he vivido, he soñado,
he sufrido, he amado.
Entraste simplemente en mi corazón ¿te acuerdas?
Tú en tu mundo...Yo en mi sueño..
Nos escribimos ¡Oh Dios! me gustaste tanto...
Comenzamos a conocernos, descubro tu soledad,
tu sufrimeinto, tu dolor, angustia interior que
escondes bajo tu coraza de frivolidad mundana y
esa risa cautivadora...
Luego te vi...Alto, varonil, impetuoso, cariñoso,
tan bello...Es él, me escucho decir... es él...
si es él.
Tú tan hombre entre mil experiencias ya vividas,
yo tan joven entre tantas fantasías y sueños.
Hablaron nuestros corazones el mismo lenguaje,
olvidando la realidad y la distancia. Nuestras
almas se juntaron y ya nada las podrá separar.
FELIZ ANIVERSARIO AMOR MIO!
Isimar
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EL CRISTO DE VELÁZQUEZ
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Jun 6, 2010 1:21 pm
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¿En qué piensas Tú, muerto, Cristo mío?
¿Por qué ese velo de cerrada noche
de tu abundosa cabellera negra
de nazareno cae sobre tu frente?
Miras dentro de Ti, donde está el reino
de Dios; dentro de Ti, donde alborea
el sol eterno de las almas vivas.
Blanco tu cuerpo está como el espejo
del padre de la luz, del sol vivífico;
blanco tu cuerpo al modo de la luna
que muerta ronda en torno de su madre
nuestra cansada vagabunda tierra;
blanco tu cuerpo está como la hostia
del cielo de la noche soberana,
de ese cielo tan negro como el velo
de tu abundosa cabellera negra
de nazareno.Que eres, Cristo, el único
hombre que sucumbió de pleno grado,
triunfador de la muerte, que a la vida
por Ti quedó encumbrada. Desde entonces
por Ti nos vivifica esa tu muerte,
por Ti la muerte se ha hecho nuestra madre,
por Ti la muerte es el amparo dulce
que azucara amargores de la vida;
por Ti, el Hombre muerto que no muere
blanco cual luna de la noche. Es sueño,
Cristo, la vida y es la muerte vela.
Mientras la tierra sueña solitaria,
vela la blanca luna; vela el Hombre
desde su cruz, mientras los hombres sueñan;
vela el Hombre sin sangre, el Hombre blanco
como la luna de la noche negra;
vela el Hombre que dió toda su sangre
por que las gentes sepan que son hombres.
Tú salvaste a la muerte. Abres tus brazos
a la noche, que es negra y muy hermosa,
porque el sol de la vida la ha mirado
con sus ojos de fuego: que a la noche
morena la hizo el sol y tan hermosa.
Y es hermosa la luna solitaria,
la blanca luna en la estrellada noche
negra cual la abundosa cabellera
negra del nazareno. Blanca luna
como el cuerpo del Hombre en cruz, espejo
del sol de vida, del que nunca muere.
Los rayos, Maestro, de tu suave lumbre
nos guían en la noche de este mundo
ungiéndonos con la esperanza recia
de un día eterno. Noche cariñosa,
¡oh noche, madre de los blandos sueños,
madre de la esperanza, dulce Noche,
noche oscura del alma, eres nodriza
de la esperanza en Cristo salvador!
Miguel de Unamuno
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ORACIÓN PARA QUE NO ME OLVIDES
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May 31, 2010 9:22 pm
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Yo me pondré a vivir en cada rosa
y en cada lirio que tus ojos miren
y en cada trino cantaré tu nombre
para que no me olvides.
Si contemplas llorando las estrellas
y se te llena el alma de imposibles
es que mi soledad viene a besarte
para que no me olvides.
Yo pintaré de rosa el horizonte
y pintaré de azul los alelíes
y doraré de luna tus cabellos
para que no me olvides.
Si dormida caminas dulcemente
por un mundo de diáfanos jardines,
piensa en mi corazón que por ti sueña
para que no me olvides.
Y si una tarde, en un altar lejano,
de otra mano cogida te bendicen,
cuando te pongan el anillo de oro,
mi alma será una lágrima invisible
en los ojos de Cristo moribundo…
¡Para que no me olvides!.
Oscar Castro
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A VECES DESDE EL SUEÑO
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May 28, 2010 12:23 pm
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Vuelve el espejo a su misma sombra,
a través de una lámpara
ilumina sólo la mitra
bajo cuya eucarística plegaria
penetran su propio asombro
las alas de una incurable tristeza.
Hora de la enfermedad,
los recuerdos invitan a probar los labios
sedosos de la flagelación,
libados por una túnica de gritos
destejidos por ninfas
de pechos abiertos a los besos de la tierra.
Hora de la desesperación,
de memorias azotadas por senderos dolientes,
por una raza de bebedores de carnes sin candiles
respiramos las falanges del cielo,
improvisamos una rosa de oro.
En el sueño no somos los mismos,
somos virtud de libertad,
somos manjar de la antigua serpiente,
somos embelesos de la vigilia.
Somos canastas de un fantasma tejedor de luces,
somos la transparencia, somos risa amarga,
somos más allá de nosotros.
Ojos abiertos.
Valmore Muñoz Arteaga
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JUVENTUD
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May 24, 2010 9:16 pm
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¡Que inmensa es la vida!
¡Que grande es la esperanza!
¡Cuan hermosa es la sabiduría de un ignorante!
¡Oh juventud!
Cuán feliz debía de ser
si tengo lo mejor del mundo.
Un padre que me adora
Amigos que me aprecian y quieren.
Un futuro que se acerca
una mañana que me espera
y lo mejor de todo...juventud
¡Oh juventud!
Quiero saludar tus pasos fugaces
por ti, por mi misma, por todos...
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