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alabastro
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Jul 15, 2010 11:06 am
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ALABASTRO
La conocí sin darme cuenta. Una niña de cara bonita y bonita figura adolescente y esos escrúpulos morales de los que presumo carecer me impidieron prestarle más atención. Su conversación era cordial, simpática, juvenil, alegre y yo estaba absorto en otros pensamientos hasta que dijo con ese convencimiento absoluto de que hace gala la gente de su edad que lo que a ella la enloquecía era el rock en estado puro y que su pasión roquera sólo era comparable a su pasión por la capoeira.
Mi pensamiento voló.
A los 20 años me paseaba por las pistas de baile de mi Valencia natal ganando concursos de rock. Elvis, Cliff y todos los grandes sonaban cada vez que mi pareja volaba por los aires o yo me deslizaba entre sus piernas para hacerle dar una voltereta a continuación… me imaginé tomando a aquella chiquilla entre mis brazos y , mientras sonreía, mis pies empezaron a moverse con el rock around the world o el rock de la cárcel…
Cuando hasta mi pensamiento se agotó con el esfuerzo viajé a Rio Grande do Sul y allí, tras la capoeira me refugié en un candomblé al que pude asistir tapado y protegido por una santera que me propició la entrada porque de día era profesora de estadística en la facultad en la que yo estaba invitado.
Miré a la niña de nuevo con un interés creciente y su cuerpo ya no me pareció tan de niña, sus senos afloraban en un escote indiscreto, sus piernas no terminaban nunca y su boca invitaba a comer cerezas, o tamaras , y a beber champagne dulcemente escanciado por su lengua de plata. Su mirada, sin embargo, era virginal y a través de las ventanas de sus ojos se podía leer en su alma inmortal.
No recuerdo bien cómo empecé a hablar con ella y aumentó mi sorpresa al notar que no era el rock ni la capoeira el tema de nuestra charla, sino la sonrisa de gioconda, los ropajes de la maja o el caos tan atractivo del jardín de las delicias, mi cuadro paradigmático, el que junto al infierno de Dante me transporta a la cordura en mi permanente locura.
Y en aquel momento, la deseé.
Un día, semanas más tarde, le pedí que se desnudara para mí. No quería de ella nada obsceno, quería su belleza y aunque admití que podía excitarme le aseguré que sería un acto reflejo de las neuronas del crápula. Sólo quería su belleza.
Aceptó. Dudó pero aceptó. Y cuando la vi me di cuenta de lo que ya sospechaba. No era una dama mortal. Era mi cariátide, la que me persigue en sueños hasta el tormento, la cariátide que partió un día de la Acrópolis sin decirme cual era su destino, la figura que aguantaba ella sola el Partenón y que allí, alabastro sus senos, Carrara sus caderas, hebras de Hera el suave vello de su pubis, me ofrecía su boca para que bebiera, tal vez por última vez, el néctar que de toda ella manaba.
Era una niña, es cierto, pero sé sin ningún género de dudas, que siempre, siempre y mucho más, la amaré.
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pensamientos prohíbidos
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Jul 13, 2010 2:08 pm
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EL ESCOTE
Siempre he presumido de ser un caballero español. Siempre he presumido de ser respetuoso con las damas, con los niños, con los superiores por edad, dignidad o gobierno. Siempre he presumido de ser tolerante con las ideas diferentes y con las personas diferentes. Y siempre he presumido de una disciplina interior de acero para tener bien embridado al poeta alocado e imaginativo que imagino llevar dentro de mí.
Un día recibí una llamada de una Institución de la que mi Departamento dependía de alguna manera. No estaba subordinado a ella pero teníamos una relación en la que podría decir que la citada Institución estaba por encima de mí, al menos desde el punto de vista político. Me preguntaban si podía reunirme con su Directora Ejecutiva en un lugar del centro de la ciudad. Naturalmente acepté.
Era verano y me tuve que poner mi camisa, mi corbata, mi chaqueta y mis zapatos. Un toque de perfume por si me abandonaba el desodorante, mis gafas de sol y una sonrisa amable.
Cuando llegó la dama no lo podía creer. ¿Por qué no lo podía creer? Porque me conturbaba. Era su escote, terrorífico, profundo, insinuante, con dos senos muy apetitosos e incitadores para el poeta libertino. Pero allí estaba el profesor universitario y, afortunadamente, llevaba mis gafas de sol. Le besé la mano, me presenté, le pregunté y me sumergí en su escote hasta el ombligo si hubiera sido posible.
Claro que duró poco. Cuando nos sentamos alrededor de una taza de café y me quité las gafas de sol no me permití ni un solo momento bajar mi mirada. A sus ojos, siempre a sus ojos.
Era inteligente, simpática, agradable, encantadora y veinte años más joven que yo.
Al despedirnos me dijo: “Gracias. Es usted el primer hombre que no se fija en mi escote más que en mis palabras”
Pero ella no sabía que en mi cabeza ya había escrito un poema a sus pechos y en mis vísceras ya le había hecho el amor.
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españa campeona
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Jul 11, 2010 3:08 pm
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parecía evidente
así que mis felicitaciones muy especiales para suiza, para alemania y para uruguay
a suiza por ganar a la campeona
a uruguay porque con tres millones de habitantes ha hechoo un campeonato brillante
y a alemania por su juebo noble y caballeroso
holanda y el árbitro un insulto al deporte
seguramente querían vengarse del duque de alba y han sacado sus malos modos
de españa...
un lamento
no he visto banderas manchegas ni vascas ni valencianas ni andaluzas
hoy jugaba españa
la bandera catalana sobraba
y eso que esa bandera la compartimos aragón (de donde procede), catalunya y valencia (mi tierra)
felicidades a ese grupo de buenas gentes incluyendo al seleccionador
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el fútbol mundial
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Jul 9, 2010 12:48 pm
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resulta facil hablar ahora de esto, verdad?
ya casi hemos acabado
y si debo decir la verdad a mí el fútbol no me gusta mucho
me gusta el tenis (rafa nadal y el equipo davis)
me gusta el ciclismo (el hombre contra la montaña)
me gusta el basquet donde la NBA lo oculta todo y aquí sólo se habla de pau gassol...
y me gusta el atletismo y los juegos olímpicos
pero el fútbol no mucho
al menos en españa
el barÇa se gasta una fortuna escandalosamente insultante para tener los mejores jugadores del mundo (que sólo pagan impuestos reducidos si son extranjeros y que en todo caso pagan los clubes)
el madrid se gasta otra fortuna escandalosamente insultante para tener los mejores jugadores del mundo
y yo me pregunto, ¿por qué no juegan una liga del barça contra el madrid y nos dejan al resto en paz?
el osasuna, el xerez, el levante, el alcorcón... esos sí tienen mérito....
pero pasa igual en el resto de europa, por eso no me gusta mucho el fútbol
pero llega el mundial y juegan las selecciones nacionales
ya no hay jugadores del barça o del madrid porque son españoles
millonarios también (la mayoría) es cierto, pero españoles
y están unidos y defienden su bandera y su orgullo
y además he visto jugar a selecciones más modestas que han puesto la carne en el asador por jugar
han caído los grandes ridículos: italia, francia, inglaterra, argentina (con maradona no se podía esperar otra cosa)
pero lo han hecho muy bien ghana, USA que en esto del fútbol no sabe mucho aún, Alemania, Uruguay, Paraguay, Chile, la muy modesta Suiza, México, Corea, Japón....
Así que debo confesar que sin grandes gritos ni aspavientos me he sentado a ver jugar a España y al ver a ese grupo de gente unidos con el pueblo me he sentido bien....
pero luego volverán el barça millonario y el madrid millonario y me aburriré muchísimo...
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parís
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Jul 8, 2010 6:46 am
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PARÍS
El hombre volaba hacia París. Como tantas veces antes. Seguramente se acercaría después a Estrasburgo pero el martes tenía que regresar a su trabajo.
En el aeropuerto había leído el periódico local y dos nacionales (vaya con Berlusconi: le cabía el dudoso honor de haber convertido a Italia en el segundo país con una ley mordaza contra la libertad de expresión sólo por detrás de Venezuela. Las dictaduras no cuentan, claro) y en el avión escribía cartas en su ordenador para ponerlas en el correo en cuanto saliese del avión.
Volaba a París y no era ya el vuelo mágico que tantas veces antes había sido. Si tuviera que elegir una capital hermosa seguramente iría a Viena. Una ciudad con encanto sería Brujas y una ciudad para el amor sería Venecia. Bueno, podría citar decenas de ciudades para cada caso. Suponía que también París.
Pero en realidad guardaba esta ciudad en lo más querido y profundo de su corazón de joven estudiante antifascista y no quería que ninguna sensación añadida perturbara ese recuerdo.
El muchacho tiene veinte años. Alto, muy delgado, con unas gafas de sol de concha y unos zapatos bastante usados. Va de negro absoluto. Ha hecho el viaje desde su ciudad hasta Irún en la tercera clase del tren (la más barata) y al bajar del tren pregunta a un grupo de jóvenes dónde hay una pensión barata. Por la mañana ha de salir temprano a coger el tren de París que espera al otro lado de la frontera. Cena el bocata que trae de casa y se acuesta con un nudo en el estómago. Mañana estará en París. Gente libre, democrática, normal.
No ha dormido bien. Un café con leche y caminando hacia la frontera. Los grises le dan miedo y la guardia civil más. Dicen que huelen a los rojos a km de distancia y ha de pasar dos barreras. Pero en realidad nunca se ha metido en líos importantes y su pasaporte (países prohibidos: más de 20) está en regla.
“¿Dónde va usted?” “A París” “¿A ligar francesas?” “Imagínese” “Suerte muchacho, buena caza” Le han sellado el pasaporte y, por fin, ya está en Francia. Se acomoda en su vagón y baja a mirar lo que se puede ver del pueblo. Está en el País vasco francés y no hay mucho diferente, pero la gente es libre y vota y elige y decide. Cuando se acomoda de nuevo en su mal asiento de tren y el tren arranca… “Ya llego, París” y se queda dormido.
La entrada en París se le hizo eterna y no quería perder ningún detalle de la ciudad aunque ya hiciera más de cien km que se imaginaba que estaba entrando. Iba a estar un mes y pensaba que no tendría tiempo para conocerla en todas sus vertientes, política, cultural, libertina….
Finalmente llegó y allí le esperaba Anne Marie, una francesita bastante típica (en el estereotipo que los chicos españoles admitían como único posible de las chicas parisinas), con una sonrisa en el rostro, olor a perfume y un beso en los labios muy apresurado.
El hombre vuela a París y en la aproximación al aeropuerto para aterrizar recuerda que el año pasado voló desde Madrid con una amiga ecuatoriana.
La conoció con esa arma poderosísima de internet. Un contacto, mil poemas, mil fotografías y un año de comunicación casi diaria hasta que se decidió a aceptar su invitación.
Ella pagaba su viaje y él se ocupaba de los papeles y todos los gastos en Europa. Madrid, Granada, Córdoba, Lisboa, Cáceres, París, Venecia, Roma, Florencia, San Marino , Madrid y adiós. Fueron unas vacaciones magníficas pero tras ellas volvieron la rutina, el trabajo y la soledad rodeado de gente. Sabe, sin embargo, el magnetismo que tienen algunas ciudades europeas para las chicas latinas. Igual que algunas ciudades americanas lo tienen para él.
Anne Marie era como la mayoría de las chicas francesas de la época (mitos eróticos en la cabeza de los jóvenes españoles): muy “desenvuelta” en sus vacaciones en España y tremendamente recatada y cautelosa en su Paría natal. Estuvo una semana ocupándose del joven y la verdad es que le enseñó París, lo sacó a pasear y hasta tuvo algún escarceo con él.
Pero monumentos aparte nuestro joven muchacho aprendió algunas cosas en París que nunca olvidó y que le marcaron infinitamente más que subir a la tour Eiffel o pasear por los Campos Elíseos.
Volvió a conocer el desencanto amoroso. No estaba enamorado pero pensaba y recordaba las promesas que la muchacha le hizo cuando la conoció en España y el resultado fue que un día encargó a su mamá que se ocupara del español porque ella tenía que trabajar (un día a la semana). Pero al regresar del trabajo tenía el cabello exactamente igual que cuando se entregaba al frenesí amatorio con él, con lo que supo que se había ido con alguna especie de novio, por lo que a partir del día siguiente vivió París en solitario.
La muchacha vivía en Saint Cloud y le consiguió una habitación muy barata en una especie de pensión cercana donde había muchos extranjeros.
La matrona tendría unos 40 años y al decirle “¿tu eres el español?” lo llevó a la mejor habitación de la casa, sacó al trabajador argelino que dormía en ella al grito de “ya te dije que estaba reservada” y al día siguiente propuso al virguito español tener alojamiento gratuito y alguna ayuda en francos a cambio de dejarle jugar con él (cosa que hacía en realidad porque el chico no pasaba de ser un juguete en sus manos) lo que le permitió aprender que en plan barato era su primera experiencia como gigoló de andar por casa (cosa que se repetiría otras dos veces en su vida)
Pasó dos días con un matrimonio que conoció en alicante en unas vacaciones familiares. El era profesor de sicología en la Universidad y le afirmó, muy compungido, que el Gobierno Francés debería pedir perdón al pueblo español por la nula ayuda que aquella vieja democracia había prestado a la república española con motivo de la guerra civil y por el atroz comportamiento de las tropas senegalesas que custodiaban a los soldados españoles en horrendos campos de concentración en los que se vieron confinados al cruzar la frontera con motivo de la derrota. Sin olvidar, naturalmente, que con las fuerzas que liberaron París del yugo nazi al mando del general De Gaulle iban soldados españoles veteranos de nuestra guerra civil.
Pero es que la esposa era la directora de la casa del Hombre de París y la jornada que le dedicó en el museo fue la mejor y más provechosa clase de antropología que recibiera nunca.
La guinda del pastel fue cuando, de su mano, pudo conocer a Zizi Jeanmaire, primera bailarina en el espectáculo de su esposo el coreógrafo Roland Petit con motivo del espectáculo que daban en el Teatro Nacional Popular y lo más chocante el momento en que ambos le dijeron que militaban en el partido Socialista Francés lo que provocó que el joven mirara hacia atrás (y estaba en su casa) no hubiera algún policía escuchando la conversación.
Ya pasaba la mayor parte del tiempo sólo. Correteaba por París buscando nuevas emociones. Que le eran especialmente atractivas en el barrio latino, toda la orilla izquierda del Sena y la suma de voces cada vez más conocidas.
La Cave La Huchette en la calle del mismo nombre fue especialmente impresionante con Juliette Greco como artista principal y aquel mundo existencialista que no sé si ahora ha sido heredado por los góticos.
Encontró, naturalmente, el Ruedo Ibérico y allí pasó horas hablando con los exiliados de la república y allí compró libros y discos que no sabía si podría pasar por la frontera de Franco. Los libros eran la voz de la república, la historia contada por los vencidos, los relatos de los demócratas pisoteados por la bota del fascista y algunos historiadores como Brenan o Gallo que ponían el contrapunto al historiador del Régimen.
Entre los discos “El canto profundo de la América latina” y los “Cantos de la Guerra Civil”.
Conoció a muchos españoles que trabajaban en París y que le abrieron sus casas y sus “chambras” y que le llevaron con ellos a sus discotecas y bares y un buen día su matrona le presentó a un pintor boliviano que lo introdujo en el Montmartre más profundo que le permitió descubrir “Balajo” la sala de fiestas latina donde el tango se mezclaba con la samba y el chachachá….
Consiguió pasar la aduana con su preciada carga y volvió a París el año siguiente y al otro regresó de nuevo pero esta vez ya fue para embarcar en un avión que le llevó a Cuba a cortar caña en Matanzas.
El hombre vuela a París, otra vez. Y al pensar en el hotel donde tiene reservada una habitación no puede evitar que los ojos se le llenen de lágrimas.
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estoy hasta los embellecedores de racistas, xenófobos y nacionnalistas
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Apr 28, 2010 6:41 am
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¿Haití? ¿Vic?
Yo creo que sólo hay una raza: la humana
y creo que sólo hay un mundo: esta tierra nuestra
en la tierra hay tomates y hay petróleo
el hombre ese de la raza esa se come los tomates que cultiva y usa el petróleo que extrae
algunos de los hombres dicen que hay fronteras
pero es mentira
¿un rio? ¿un mar? ¿una cordillera?
que no nos digan más mentiras
y sobre todo
no nos creamos más mentiras
sí, yo soy valenciano y aquel señor de allí es de Ankara
amo a mi terruño e incluso representé a españa alguna vez con orgullo y satisfacción
pero sigo comiéndome los tomates y necesitando el petróleo
igual que todos
y esos tomates que todos nos comemos están en el mundo en el que todos vivimos
una vez, comiendo tomates, conocí a una chica ucraniana bellísima
otra vez, usando el petróleo, conocí a una chica colombiana bellísima
y los tres nos comíamos los tomates tan felices cuando llegó un señor de uniforme que nos dijo ¿papeles?
papeles no, tomates
sin papeles usted va deportado, usted a la cárcel y usted a un hotel de todas las estrellas que quiera
y comíamos tomates en nuestro mundo
pero era que no
alguien había cuadriculado el mundo
y había convencido a unos cuantos de que su cuadrícula era la buena y que ellos serían los amos de la cuadrícula, y que además era suya porque ellos eran más guapos que los vecinos
los aborígenes de USA ya no están
están los descendientes de los emigrantes de todas las cuadrículas del mundo
pero no se acuerdan y dicen que no caben más
los aborígenes de España ¿quiénes son? porque aquí ha habido muchos aborígenes, se fueron a otras cuadrículas a comer tomates
y hubo un tiempo en que explotaron (habiendo sido explotados) a otros vecinos para que les ayudaran a coger tomates
pero ahora dicen que son muchos
y resulta que la raza humana no puede circular por su casa que es el mundo porque está cuadriculado
hay una sola raza: la humana
pero hay muchas etnias
la de los explotadores, la de los colonizadores, la de los armamentistas, la de los desalmados, la de los asesinos, la de los esclavos
y además al hombre de la raza humana se le lava el cerebro para que se sienta orgulloso de su cuadrícula
porque si se siente orgulloso de su cuadrícula no dejará entrar a los de la otra cuadrícula
claro que un terremoto en la mía no hace mucho daño porque yo construyo bien
¿y en la otra? tranquilo, te llevaré agua para que salga en la televisión
pero no comprenderemos lo que ocurra cuando este planeta que es de todos se muera y si alguien nos avisa demasiado fuerte lo neutralizamos
mis estimados congéneres de la raza humana que son nacionalistas de su cuadrícula "por favor, vayánse pronto y aprisa a hacer puñetas"
hay catalanes que no quieren ser españoles
hay vascos que tampoco
y gallegos
hay colombianos que no quieren nada con venezuela
hay musulmanes que no quieren nada con los cristianos
a mí me pasa igual
yo sólo quiero ser lo único que sé que soy
un hombre
de la raza humana
y quiero circular por mi casa
la tierra entera
para comer tomates que cultivaremos entre todos
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toca despedirse
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Jan 28, 2010 10:43 am
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agradeciendo las visitas, los lectores y los comentarios
he pasado en esta página 6 años y he tenido algunas experiencias
que son sólo mías y que nadie puede extrapolar
cada uno es responsable de sus actos y tiene lo que merece por regla general
amistades , a veces intensas, que se han acabado diluyendo como azucarillos en agua caliente
dos romances muy intensos y gratificantes en cuba que debo agradecer por el regalo recibido
una aventura amorosa igualmente intensa en ecuador y mucha gente conocida
y lo negativo
damas africanas que al final sólo querían visados, viajes o dinero
alguna rusa o ucraniana con el mismo objetivo
damitas caribeñas que parecía que sólo deseaban jugar
y muchas mujeres que al segundo e mail hablaban de amor
y una experiencia enorme buceando en perfiles y comportamientos interneteros
pero últimamaente en este blog ya no cuelgo poemas sino enfado político y para eso hay otros foros
tal vez regrese
pido perdón a los que se han enfadado conmigo y doy las gracias a todos
suerte, salud y éxito
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